我的身子渐渐凉了。

　　像一片浸在秋雨里的竹叶，从叶尖开始，一寸寸失去温度。奇怪的是，我并不害怕，反而有种奇异的轻盈感——仿佛卸下了千斤重担，终于可以飘起来了。

　　是的，我真的飘起来了。

　　我看见自己躺在潇湘馆的竹榻上，脸色苍白如纸，唇角还留着未拭净的血迹。紫鹃伏在床边，肩膀剧烈地颤抖着，却发不出声音——原来极致的悲痛是寂静的。雪雁瘫坐在地上，眼神空洞，手里还攥着我未焚尽的半页诗稿。

　　我想摸摸紫鹃的头，手指却穿过了她的发丝。

　　原来，我已经不在了。

　　魂魄是自由的，可以穿过墙壁，越过回廊。我飘到怡红院上空时，那里正张灯结彩。大红的“囍”字刺痛了我的眼睛，可奇怪的是，心已经不疼了。

　　我看见宝玉穿着新郎的吉服，呆呆地坐在床边。他的眼神空茫茫的，像丢了魂的人。宝钗的盖头还未掀开，她端坐着，可手指紧紧绞着衣角——她也在害怕。

　　“二爷，该掀盖头了。”喜娘催促着。

　　宝玉恍若未闻。许久，他才缓缓起身，用秤杆挑起那方红绸。盖头落下时，他睁大了眼睛，脸色瞬间煞白。

　　“林妹妹？”他喃喃道，随即摇头，“不，不是......”

　　宝钗抬起头，眼中含着泪，却努力挤出微笑。那一刻，我忽然有些可怜她——这个总是端庄得体的宝姐姐，此刻也不过是个身不由己的女子。

　　宝玉踉跄后退，撞倒了桌上的合卺酒。酒杯碎裂的声音清脆刺耳，像什么东西也跟着碎了。

　　“她们骗我......”他低声道，“她们说娶的是林妹妹......”

　　我伸手想触碰他，指尖却只掠过一片虚空。够了，宝玉，不要再说了。我都知道了。

　　我又飘回潇湘馆。

　　灵堂已经设起来了，简单的几近寒酸。李纨大嫂子第一个赶来，她看到我的遗容时，整个人晃了晃，扶住门框才站稳。

　　“我的好妹妹......”她哽咽着，为我整理鬓发，“你怎么就这么走了......”

　　探春来时，脚步匆忙得几乎摔倒。她扑到灵前，抓着我的手——那双曾经和她一起题诗作画的手，此刻冰凉僵硬。

　　“林姐姐！”她喊了一声，便再也说不出话来，只是紧紧咬着嘴唇，咬出了血印子。

　　原来，这深宅大院里，真心为我流泪的人，还是有的。

　　我的魂魄在园子里徘徊。桃花谢了，满地残红；荷塘枯了，只剩败叶；那些我们曾一起走过的石子路，那些我们曾并肩坐过的亭台，都蒙上了一层薄薄的灰。

　　大观园还是那个大观园，只是没有了林黛玉。

　　奇怪的是，知道了这一切，我反而释然了。

　　我林黛玉，一个来自姑苏的孤女，在这繁华如梦的贾府走了一遭，尝尽了人情冷暖，却也收获了最珍贵的真情。宝玉的心是我的，从来都是。那些在桃花底下共读《西厢》的午后，那些在雨中互诉衷肠的黄昏，那些他为我拭泪的旧帕子——都是真的。

　　这就够了。

　　我为爱而生，为爱而死。这一生虽然短暂，却爱得轰轰烈烈，爱得全心全意。若让我重来一次，我依然会选择在姑苏河畔坐上那艘北上的船，依然会选择走进荣国府那扇朱红大门，依然会选择遇见那个说“这个妹妹我曾见过”的少年。

　　爱过，痛过，活过。

　　值了。

　　这时，我听见了呼唤。

　　来自南方，来自千里之外，来自那条蜿蜒的流水——是姑苏在呼唤我。

　　“回家吧，黛玉。”

　　是母亲的声音吗？还是父亲？抑或是童年那个在园林里追蝴蝶的小女孩？

　　我要回家。

　　这个念头一旦升起，便如野火燎原，再也无法遏制。我要回姑苏，回到生我养我的地方，回到有父母记忆的老宅。我要看遍那里的一草一木，我要在自家的园子里尽情哭泣，我要走遍每一条熟悉的街巷。

　　魂魄开始向南飘去。

　　越过贾府高高的围墙，越过京城的繁华街市，越过高山，越过江河。速度越来越快，风在耳边呼啸——不，魂魄没有耳朵，可我分明听见了故乡的召唤。

　　我看见长江了。

　　那条分隔南北的天堑，在月光下泛着银色的波光。过了江，就是江南。过了江，就离姑苏近了。

　　魂魄不知疲倦，一夜千里。当东方泛起鱼肚白时，我终于看见了那片熟悉的山水。

　　姑苏城还在沉睡。纵横的河道像城市的脉络，青瓦白墙的民居临水而建，石拱桥弯弯地卧在水上——一切都和记忆中一模一样，只是更静了，更老了。

　　林府老宅在城东。

　　我穿过紧闭的大门，穿过荒草丛生的庭院。这里的假山还在，只是爬满了青苔；这里的池塘还在，只是覆满了浮萍。那棵老梅树——母亲最爱的老梅树，竟然还活着，在初冬的晨雾中倔强地伸展着枝丫。

　　我坐在廊下，坐在从前和母亲一起读书的地方。

　　阳光慢慢照进来，温暖得让人想哭。可是魂魄没有眼泪，我只能静静地坐着，让这暌违多年的故乡的日光，穿透我虚无的身体。

　　午后，我飘出老宅，在姑苏城里游荡。

　　我去山塘街，看画舫悠悠驶过；我去虎丘，在剑池边驻足；我飘过那些卖丝绣、卖扇子、卖小风炉的店铺——记得小时候，父亲曾在这里给我买过一个精致的铜手炉，上面刻着梅花。

　　我要再买一个，我想。随即哑然失笑——魂魄怎么买东西呢？

　　那就闻闻味道吧。

　　我飘到黄天源糕团店前，那刚出笼的桂花糖年糕的甜香；飘到松鹤楼外，那松鼠鳜鱼的糖醋香气；飘到街边小摊，那酒酿圆子、生煎馒头、枣泥麻饼......所有的味道混杂在一起，构成独一无二的姑苏气息。

　　这是我魂牵梦萦的故乡啊。

　　黄昏时，我回到林府。

　　奇怪的事情发生了——老宅里亮起了灯。不是真实的灯火，而是一种柔和的、温暖的光，从每扇窗户里透出来。

　　我推开正堂的门。

　　父亲坐在他常坐的太师椅上，手里拿着一卷书。母亲站在窗前，正在插一瓶梅花。他们看起来那么年轻，就像我记忆中最后的样子。

　　“玉儿回来了。”母亲转过身，微笑着伸出手。

　　“路上累了吧？”父亲放下书，眼神温柔。

　　我奔向他们的怀抱——这一次，没有穿过虚空，而是真真切切地抱住了。母亲的怀抱有梅花的清香，父亲的掌心温暖宽厚。

　　“我回家了。”我说，终于哭了出来。

　　原来魂魄也是有眼泪的，在回到真正归属的地方时。

　　窗外下起了小雨。

　　姑苏的雨总是缠绵的，细细密密的，像说不尽的情话。我们三人坐在堂屋里，父亲煮了一壶碧螺春，茶香氤氲。

　　“这些年，苦了你了。”母亲抚摸着我的头发。

　　我摇摇头：“不苦。爱过，就不苦。”

　　父亲叹息一声：“是贾家辜负了你。”

　　“他们也有他们的不得已。”我轻声说，“况且，我得到了最珍贵的东西——一颗真心。”

　　父亲母亲对视一眼，眼中都是了然和疼惜。

　　夜深了，雨还在下。我靠在母亲肩上，父亲在一旁看书——就像小时候无数个夜晚一样。这一刻，所有的漂泊都有了归处，所有的伤痛都被抚平。

　　鸡鸣时分，我要走了。

　　不是离开，而是真正的安息。魂魄的漂泊总要有个终点，而父母的怀抱就是最好的归宿。

　　“去吧，玉儿。”母亲吻了吻我的额头，“好好睡一觉。”

　　“我们永远在这里。”父亲说。

　　我点点头，闭上眼睛。

　　身体越来越轻，越来越透明，最后化作无数细碎的光点，融入老宅的每一寸砖瓦，每一片树叶，每一缕空气。从此，我就是姑苏的一场雨，一阵风，一片月光；我就是林家老宅晨昏的呼吸，四季的流转。

　　我回家了。

　　永远地，回家了。

尾声之尾声

　　很多年后，有个游人来访姑苏林家故宅。

　　那是个深秋的午后，宅子早已荒废，唯有一棵老梅树还开着花。游人独自在廊下坐了很久，忽然听见若有若无的吟诗声：

　“一年三百六十日，风刀霜剑严相逼......”

　　他四处张望，不见人影。只有风吹过梅枝，花瓣簌簌落下，像一场温柔的雪。

　　离开时，他在门口遇见一位白发老翁。

　　“这宅子......”游人欲言又止。

　　老翁拄着杖，望着宅门：“林家的姑娘回来了，你知道吧？”

　　“回来了？”

　　“是啊，”老翁笑了，“魂魄归故乡。她终于回家了。”

　　游人回头望去，只见夕阳斜照，给老宅镀上一层金色。恍惚间，似乎看见廊下有个纤细的身影，一袭白衣，正在拂去琴上的落花。

　　风里传来轻轻的叹息，又像是满足的喟叹。

　　那游人后来写了一首诗，最后两句是：

魂魄不知何处去，姑苏烟雨似当时。

　　而姑苏还是那个姑苏，河水悠悠，石桥弯弯，说着千年不变的故事——关于离别，关于归来，关于一个女子最终回到了她深爱的土地。

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